"Veux-tu que je te raconte une histoire ?" "Oh, grand-mère, je ne suis plus un bébé." "Il n'y a pas d'âge pour les histoires." À contrecœur, la petite fille se glisse sous ses draps en sachant qu'elle ne peut remporter cette bataille. Dehors, un vent glacial hurle et transforme les flocons en de petits diablotins tourbillonnants. "Quel genre d'histoire veux-tu ? Un conte sur la , peut être ?" demande la grand-mère. "Non, pas elle." La petite fille fait non de la tête. Dans l'âtre, le feu crépite comme pour couvrir le bruit du vent. "Je le sais déjà !" "C'était Braum, c'est ça ?"